Вот серый день. Такой же, как вчера.
Вот серый дождь все так же в окна бьется,
И в комнате у мутного стекла
Она стоит и так же не смеется,
Как и вчера, бездушно-холодна...
А виновата ль? Кто ж теперь рассудит?
Она одна едва ль хотела быть.
Она искала... Больно было ей...
Решила вот, что без любви спокойней будет.
...Была, конечно, первая любовь.
Но та влюбленность болью обернулась,
Она жила, превозмогая боль...
Потом ушла - и больше не вернулась.
И с той поры в душе - могильный хлад,
В глазах - тоска, а в сердце ожиданье...
И слушая в любви признанья от ребят,
Она не прячет разочарованья.
...Покоя нет ей в суетной толпе,
Покоя нет в квартире одинокой,
И говоря "Все хорошо" себе,
Она не верит и становится жестокой...
Вот серый день... опять проклятье строк...
Она другим теперь врачует раны...
И тем, кто предан подло, одинок,
Она протянет руку из тумана.
Ей все равно. Живет чужой судьбой,
теперь чужим дыханьем только дышит,
Наверно, что-то сделала с собой,
И крик души больной уже не слышит.
Ее душа забилась в уголок,
и пол крыла отчаянно лелеет...
Дождливый день... Опять проклятье строк...
Она не любит больше. НЕ умеет.
ЗЫ... разве что проклятье строк не вписывается...